I primi lampi sono di marmo grigio, occhiali scuri e scariche di lacrime, come un temporale che riprende a tratti. Su quelle panche, di legno, fredde, mia madre mi disse che gli avrei scritto una poesia. Avevo undici anni, adesso ventinove. Ne è passato di silenzio...
S'è fatta adulta
questa distanza.
Un'ombra appagata
che veglia tra me e l'alba,
mentre mi oscuro al tramonto.
Pedro de Montjuic
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